Huellas del futuro

Me protege con su cuerpo, las manos sobre su pecho guardando la faltriquera bajo su ropa. Corre sin mirar atrás. Sabe que si lo hace morirá. Y con ella, yo.

No puede perder tiempo calculando si lleva ventaja suficiente o el margen disminuye de modo fatídico.

Por detrás solo nos persiguen las nubes amenazantes sobre las que cabalga una tormenta que brama, aún lejana. Pero también la jauría de asesinos que aúllan para darse fuerzas e infundir pánico en su presa. No los oye, pero eso no quiere decir que sigan lejos. El murmullo insistente de los truenos, aún llegando mermado por la lejanía y amortiguado por los árboles, puede que camufle sus gritos en el aire del atardecer.

La noche viene de frente. Las sombras se alargan ante nosotros, desvaneciéndose un poco más a cada instante, perdiendo fuerza como si estuvieran tan cansadas de correr y huir como ella.

De repente, un fogonazo aviva esas sombras muertas y alumbra por un instante el camino que resta por delante. Ve la colina cercana y a la vez casi inalcanzable, a juzgar por el dolor que penetra en sus pulmones agotados con cada bocanada de aire que devora al compás de cada zancada.

El relámpago se apaga y la oscuridad parece haberla adelantado. Todo se vuelve opaco y solo con la última imagen grabada en sus retinas, superpuesta en negativo sobre la penumbra que la acaba por rodear, consigue trazar el recorrido que la lleva a la cima. Tropieza con rocas, piedras, ramas y raíces, se frena arañándose con arbustos y trota insegura, como la evanescente imagen por la que se guía.

Y la alcanza el estampido del trueno al mismo tiempo que corona por instinto la colina. Más allá solo hay negrura.

El tremor se va apagando y es sustituido por el rumor de salvajes gargantas, indignas de adjudicarlas a nada parecido a personas. La están alcanzando.

Se agarra con fuerza entre los pechos. Apretándome contra su cuerpo sudoroso y exhausto. Balanceándome con la agitación de una respiración al límite de su capacidad. Noto esa humedad, siento su calor.

Se lleva una mano a la cintura y agarra la daga de cristal de sílex. El terror impide que se de cuenta del corte en los dedos al agarrarla.

A su alrededor, los alaridos salen de la noche recién llegada. No puede ver nada ya, solo intuir las formas de los arbustos que dejó pocos metros más abajo. Vuelve a aferrarse a su propio pecho, con la daga en la mano ensangrentada que mancha y penetra entre los dobleces del cuero que me acuna. Siento el sabor de esa sangre, la vida que palpita en ella.

Otro relámpago y el contraluz es aterrador.

Le da tiempo a contar al menos cinco figuras recortadas contra el fulgor de la tormenta. El miedo se intensifica cuando se da cuenta de que ya no los oye. El silencio le indica que la están rodeando y que son muchos más.

Blande la daga, apuntando al vacío nocturno trufado de amenazas.

—¡Ha acabado! —grita una voz profunda y entrecortada. Ellos también deben estar agotados. —¡Devuélvenosla!¡Es nuestra!

Durante un instante, la tormenta guarda silencio y el viento cae hasta desaparecer. La noche respira fatigada con decenas de pulmones repartidos a su alrededor. Y aunque sea una vana ilusión, sentirlos la hace pensar que aún vive.

—¡Estás muerta! —atruena la sentencia seguida por un par de relámpagos en ráfaga. Y casi a la vez, el cielo se resquebraja sobre la colina, con un doble crujido apabullante y ensordecedor. La lluvia, repentina, diluye toda esperanza de huida.

—¡No os pertenece! —grita, más que por coraje o ira, para oírse ella misma sobre el estruendo de la tormenta desatada sobre sus cabezas. El resplandor parpadea insistentemente, dando una iluminación dubitativa pero suficiente para verlos estrechando el círculo a su alrededor, avanzando entre rocas que parecen colocadas de un modo extraño y antinatural. Todos portan lanzas de asta o puñales de hueso. Quien menos armado va, lleva piedras en sus manos.

Sus rostros son fieros. Mientras ella retrocede, dando pasos atrás sin dejar de apuntar a uno u otro con la daga lavada ya de su sangre por la lluvia, que la arrastra mezclada con regueros de barro por las lomas de la colina, esos rostros transforman su expresión.

Da un paso más, tanteando el terreno para no meter el pie en una madriguera de alguna alimaña o tropezar con cualquier otro desnivel. Al retroceder, es su espalda la que topa con algo que la frena. Se sobresalta pensando que uno de ellos la ha asaltado por detrás y se revuelve con violencia, lanzando una puñalada ciega sin discernir a quién o a qué.

Ahora su rostro debe reflejar una expresión similar a la que tenían los asesinos un momento antes.

Mezcla de asombro y veneración, mira sorprendida como la daga ha quedado clavada en la corteza suave y oscura de un árbol.

—No… No puede ser… —balbucea incrédula mientras eleva la mirada y trastabillea tomando cierta distancia para contemplarlo en toda su magnitud. Tendrá unos tres metros de fuste abriéndose en multitud de ramas en todas direcciones. Y en el tronco de más de un metro de ancho, su puñal brilla reflejando la energía de los cielos, tanto en su estructura cristalina como en la savia que chorrea lenta y densa, como la sangre de un gran herbívoro alcanzado por las lanzas de los cazadores.

Se recupera de la sorpresa sumiéndose en otro temor. Deja atrás el que le infundían sus perseguidores. Ahora su preocupación es la herida que involuntariamente le ha infringido al árbol. Un árbol que ya no debería existir sobre la tierra.

Un árbol que era sagrado para su pueblo que incluso les proporcionaba frutos en la carestía. Alimento durante las épocas de abundancia de caza, pues con su madera fabricaban las mejores armas. Sombra y refugio. Señalaba su hogar y desde la altura de sus ramas, otorgaba una visión global de su territorio. Y su resina elevaba el alma de los chamanes durante el sueño con los antepasados, quienes guiaban la vida en el poblado.

Ese árbol ya no existía. Los invasores lo habían destruido. Devastaron todo cuanto encontraron en su ataque. Masacraron a su pueblo, matando de niños a ancianos. Quemaron las cabañas, los huertos, el árbol sagrado.

Ese árbol ya no existía. Este árbol no debería estar aquí.

Nunca habían hallado otro ejemplar más que el que cubría su poblado, mucho más grande y viejo que este, herido ahora por su mano.

¿Cuánto tiempo había estado huyendo? Muchísimo para poder contar los días. Había visto cambiar de luna varias veces. ¿Cuanta distancia habían recorrido ella y sus perseguidores?

El árbol de su pueblo, la milenaria alzabuj, que solo daba unas pocas semillas cada muchos años, había muerto.

Ella, heredera del chamán era la custodia de la última semilla viable. La única esperanza de que una generosa alzabuj volviera a crecer sobre la tierra.

Por eso la persiguen ellos.

Quieren apropiarse de la herencia. Someter a la futura alzabuj a los intereses de su pueblo maldito, avasallador con toda forma de vida.

Aquel pueblo había desarrollado métodos para cultivar huertos enormes. Forzaban las plantas a dar mucho más fruto del que naturalmente podían producir. Tenían animales cautivos y en vez de cazar los que pudieran según la época, los forzaban a multiplicarse y crecer en terrenos condenados a ser su cárcel. Cuando querían carne solo necesitaban sacrificar a cuantos quisieran.

A partir de la última semilla, podrían conseguir esclavizar a la nueva alzabuj. Quizás le forzaran a dar más frutos de los posibles y acabaría como las especies que ya cultivaban, produciendo en exceso por unos años para morir, aún joven y agotada.

Incluso puede que consiguieran obtener más semillas fértiles.

Sería terrible.

Repartirlas por el mundo colonizando nuevos territorios, todos sometidos bajo la expansión de ese maldito pueblo. Sería el fin del mundo, exprimido, parasitado, consumido.

Y ahora ella ha clavado la daga en la corteza que nunca se debe tocar, salvo con los instrumentos adecuados y solo por la mano del chamán más experimentado. La última alzabuj viva sangra.

Al calor de su cuerpo, la humedad de su sudor, el sabor y la vitalidad de su sangre, ahora se une una sensación nueva. La de su culpa. La siento embargando todo mi ser, aún oculto en la bolsa, bajo su ropa, entre sus pechos.

Se funde en un abrazo con el tronco, con los pies enterrados casi como raíces mientras sus lágrimas se funden con la lluvia que baña su rostro desencajado, desaguándose a un terreno mancillado por el barro brillante y resbaladizo. Otros agresivos pies resbalan hacía ella todo lo rápido que la muerte logra avanzar en medio de la tormenta.

Entonces todo se inunda de luz. Blanca, penetrante, cegadoramente dolorosa. Insoportable y fustigadora como el estruendo seco y pesado de un látigo inmenso que ha alcanzado la colina en ese instante.

El rayo ha caído justo sobre el árbol que estalla lanzando llamaradas hacia todas direcciones. Una nube surge de inmediato y se eleva girando sobre sí misma.

Todos mueren, despedazados y arrojados sus pedazos sobre las lomas, estrellados sobre las rocas que nos rodean. Si el instante que separa la vida de la muerte durara lo suficiente, habrían podido ver que aquellas piedras formaban círculos concéntricos cuyo núcleo irradiador era el milenario alzabuj. Que cada roca lucía grabada una marca.

La potencia de la explosión ha sido tal, que bajo cada piedra los muertos se han sacudido en sus tumbas.

Un cementerio. El lugar es el último vestigio de un pueblo que también vivió y honró a su árbol. En este territorio vivieron gentes similares a mi custodia. Antepasados suyos que florecieron gracias al alzabug que ahora ha muerto.

Mi custodia se ha fundido con el tocón de mi ancestro y entre ellos, la faltriquera donde mi salvadora me portaba, ha quedado aprisionada junto con el aroma de su fracaso, con la humedad de su sudor y el agua de lluvia atrapada y empapándome, con su sangre cautiva y bañándome, encapsulado todo por la savia cristalizada sobre la daga.

El último alzabuj ha muerto, pero yo, la última semilla de la estirpe solo duermo, latente, encerrada dentro de una burbuja de un mundo y un tiempo que acaba.

* * *

—Fascinante. —El exobiólogo limpia con cuidado aquella piedra terrosa que brilló cuando la paleta rozó su superficie.

—Ya te dije que no podía serlo. No en este terreno. —confirma la geóloga. Estaba examinando una roca, de la muchas que habían llamado su atención y que parecían formar círculos bajo los sedimentos, cuando su compañero le pidió que se acercara a ver lo que pensó que podría ser una geoda.

—En seis meses de excavaciones, todo apuntaba que este planeta estaba muerto. — señala por el intercomunicador la comandante desde el orbitador.

—Y lo está. Desde al menos hace 7000 años, si su geología funciona como la terrestre. —La emoción de la geóloga es patente en su voz radiada—. 7000 años hasta esta capa de fósiles. Aquí acabó todo.

—Bueno, quizá no.

Si el exobiólogo quería captar la atención de toda la misión con aquellas palabras, lo ha conseguido.

Alza la mano, tratando de decidir al contraluz de cuál de los dos soles se verá mejor.

—Esto parece una especie de vitrificación. Algo parecido al ámbar. —La forma redondeada, ahora limpia, brilla a la luz en un tono rojizo. Parece un rubí pulido que llenaría el hueco formado por dos manos. —¿Ven eso? Algo quedó atrapado. El escáner preliminar indica que en el interior hay lo que podría ser una semilla vegetal del tamaño de una nuez.

—¿Estás insinuando…?

—Bueno, las estructuras internas están intactas. Si ha actuado como una cápsula del tiempo… —la frase queda sin acabar. Ni él ni ella se atreven a expresarlo.

—Podríamos germinarla. —es la comandante la que la completa con un tono de asombro.

Ambos miran hacia el cielo, como buscando la mirada de su jefa más allá de la atmósfera, desde donde contempla un nuevo mundo que la humanidad podrá ocupar.

* FIN *

Este relato participa en el #OrigiReto2019, el reto de escritura creado por Stiby (ver blog) y Katty (ver blog). En sus respectivos blogs podéis ver las normas del reto. En este caso, en el sorteo de objetivos y objetos que realicé, en septiembre debía escribir un relato con el objetivo 9; un cementerio como escenario, y los objetos ocultos 32; árbol sagrado y 1; espada o daga de cristal.

Estadísticas según https://www.contadordepalabras.com/

2015 Palabras

11722 Caracteres (con espacios)

9763 Caracteres (sin espacios)

Párrafos 61

Oraciones 150